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    二零零一年的清晨，雾还没散。

    市一中的操场像是被罩在一个巨大毛玻璃罩子里，湿漉漉的，透着股凉意。

    煤渣跑道上空荡荡的，只有陈拙一个人的脚步声。

    咔嚓，咔嚓。

    这是鞋底踩碎细小煤渣的声音。

    陈拙跑得很稳，呼吸配合着步伐，三步一吸，三步一呼。

    一团团白色的雾气从他的嘴里喷出来，又迅速地消散在湿冷的空气中。

    昨天晚上的那种挫败感并没有随着睡眠完全消失。

    它像是一块嚼剩下的口香糖，粘在脑子里的某个角落，时不时地恶心你一下。

    解析几何的繁琐，一眼看的玄学。

    两条路，一条堵死了，一条他不想走。

    陈拙停下脚步，双手撑着膝盖，大口喘着气。

    陈拙站起身，他看到了昨天张强费了老鼻子劲才弄进来，给自己搭成桌子的多层板。

    它在铁栏杆旁边的草地上，正好在树荫下。

    因为昨晚的一场露水，板子表面湿漉漉的，颜色变得更深了。

    此时，东边的太阳刚刚冒了个头，并不算强烈的光线穿过稀薄的晨雾，斜斜的照在那块板子上。

    板子后面，拖着一条长长的，歪歪扭扭的影子。

    陈拙走了过去。

    他站在那个影子的边缘，低头看着。

    影子很丑。

    因为草地不平，因为光线角度很低，那个原本四四方方的板子，在地上被拉伸成了一个极其扭曲的平行四边形。

    “别算，用眼看。”

    那句该死的批注又在他的脑海中跳了出来。

    陈拙眯起眼睛。

    看着？

    看什么？

    看这团模糊不清的黑影？

    不对。

    陈拙的眉头突然皱了一下。

    他的目光不再聚焦在那团黑影的轮廓上，而是落在了那道光线上。

    那是清晨的第一缕阳光。

    它是一束射线。

    它有方向。

    它打在板子上，板子挡住了它，于是有了影子。

    而在板子的背面，如果有一根看不见的线，垂直于板面刺向天空......

    那叫法线。

    光线向量，法向量。

    影子的面积，不就是板子面积乘以这两个向量夹角的余弦值吗？

    陈拙的心脏猛地跳了一下。

    就像一台生锈的机器突然加上了润滑油，齿轮开始疯狂转动。

    这是物理。

    这是光学的投影，也是力学的做功，更是电磁学的通量。

    但在数学上，这叫什么？

    数量积。

    陈拙猛地伸出手，在潮湿的空气中虚抓了一把。

    他抓住了。
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